Rien sauf l’été

Avant ses deux grandes déambulations, les longs métrages Lucie perd son cheval et Braquer Poitiers (qui fut initialement un moyen métrage, cf. Bref n°126, ndlr), Claude Schmitz avait déjà signé un film de vacances avec Rien sauf l’été. À la recherche du calme et loin de Bruxelles, un jeune homme loue une chambre dans un château à la campagne, une version bohème de la chambre d’hôte. C’est un film de vacances comme on entend film d’errance : une bulle cotonneuse hors du temps qui vient trouver son propre rythme apathique. Car dans ce château vivent des personnages dont l’excentricité bourgeonnante saisit de bout en bout. Tous explorent une phase de l’étrange qui s’étoffe à mesure que le film-songe progresse.

Une jeune femme famélique au fusil devient une Calamity Jane onirique, la famille prend un bain de soleil dans une composition picturale folklorique, un personnage traverse le grand jardin tel un vampire souffrant. Mi-humain mi-créature, le peuple du film est fascinant parce qu’il entremêle intimement le prosaïque (si l’on a bien sa couette, si les travaux sont bien faits...) et l’onirisme flottant des corps. Le film entier tend à l’accalmie, à un certain relâchement musculaire. Chaque geste est ralenti, chaque parole est soit entrecoupée, soit bégayée, soit naturellement abandonnée. Cette trajectoire indolente, Rien sauf l’été en fait un chemin vers le songe, où tout est flou mais foncièrement beau. Beau car dans la perspective d’un fantasme étiré, divagant, déplié à l’infini comme on déplierait la carte d’un territoire. Un grand château comme un grand rêve qui bouge. Toujours davantage dévoilé, jamais circonscrit. Il y a déjà, dans le cinéma de Claude Schmitz, un attrait et une confiance pour les personnages marginaux, sentimentalement repoussés ou en questionnement. Ce film marque le début d’une communauté utopique dont le cinéaste poursuit aujourd’hui encore son élaboration sensible. Celle où l’on refuse de terminer correctement un plan.

C’est comme si Éric Rohmer avait pris un peu d’opium dans un Moulinsart féminin. Sans enjeux narratifs, les scènes se rencontrent alors comme des récréations perpétuelles. Les plans avancent comme le chant des oiseaux (l’obsession du film) que l’on tente de reproduire jusqu’à ne plus savoir s’il s’agit d’un vrai ou d’un faux. Parce qu’on ne sait plus si on est dans le documentaire ou dans la fiction, dans l’improvisation ou dans la répétition. On n’est finalement dans plus rien de tout cela. Plus rien sauf l’été.

Arnaud Hallet

Réalisation et scénario : Claude Schmitz. Image : Florian Berutti. Montage : Marie Beaune. Son : Jean-Noël Boisse et Marc Doutrepont. Musique originale : Thomas Turine. Interprétation : Hélène Bressiant, Damien Chapelle, Lucie Debay et Thomas Depas. Production : Chevaldeuxtrois.