Marée haute

Marée haute part d’une idée toute simple : une jeune serveuse qui vient d’être abandonnée par son petit ami, rumine à voix haute. Adressée au départ à l’amant absent, la parole, faute d’interlocuteur réel, se répand, au mépris de toute convenance cinématographique et sociale, dans un espace où elle n'a a priori rien à faire, et qu’elle investit sous toutes ses formes. Cette prise de territoire est d’abord concrète : la salle de restaurant puis, par contamination, les cuisines et la plage. Humaine ensuite, le propriétaire du restaurant, le cuisinier et les clients, recevant des bribes de paroles de la jeune fille comme autant de balles perdues qui les atteignent plus ou moins. Intime enfin, les reproches directement adressés à l’amant finissant par s’égarer dans les méandres d’un discours intérieur où pensées furtives et incongrues (“C’est triste que Michel Berger soit mort”), remarques anodines et incidentes (“Je fais « floc » dans mes chaussures") et expressions d’une détresse plus profonde (“Puisque tu ne veux plus t’occuper de moi, il faut que je parle à quelqu’un”) se côtoient dans une même coulée continue de mots.

La propension de ce monologue intérieur à s’écouler ainsi en dehors de lui crée un entre-deux conversationnel revendiqué — car “Quand c’est officiel, c’est la merde” — qui se révèle être bien plus qu’un procédé formel un peu vain. Tenu de bout en bout — hormis le regard caméra du début du film, peut-être de trop —, celui-ci se nourrit d’une multitude de petites inventivités. Que ce soit la curiosité que témoigne le patron envers ces « paroles en l’air » ou la conversation inopinée de la jeune fille et d’un client dans les toilettes — quand deux “vagues à l’âme” se rencontrent —, tout, dans le film de Caroline Champetier, contribue à l’expression d’une marée verbale qui ne connaît pas de frontières et imprègne tout un chacun. “Ma mère elle a pas peur : toutes les conneries qui traînent, elle les dit.”

Dans Marée haute, les mots, à l’égal de la mer qui jouxte le restaurant, ne manquent pas de sel. Nés de la plume de Jérôme Beaujour, auteur du scenario, et servis par l'interprétation toute en finesse de Sylvie Testud, ils ne mettent pas en scène un discours logorrhéique et névrotique mais une parole de solitude, plus discrètement émouvante. Immergée dans une perspective de désert humain — la séparation amoureuse, la fin de la saison et le dernier jour avant la fermeture annuelle du restaurant —, elle témoigne du malaise existentiel de celui qui ne sait plus à quelle distance se tenir des autres — “Soyez moins fusionnel”, conseille justement l’horoscope de la jeune fille — et de ses mots. Contrairement à India Song de Marguerite Duras — à laquelle Caroline Champetier a d’ailleurs consacré un documentaire —, la voix n’est pas ici tenue à distance par des corps qui restent muets à l’écran. Elle est un flux en expansion qui ne s’achèvera pas — dernière belle décision de ce film gracieux — sur le triste ressac d’une parole refermée sur elle-même mais sur son évanouissement au son de quelques notes de musique.              

Claire Vassé

Article paru dans Bref n°41, 1999.

Réalisation et scénario : Caroline Champetier. Image : Julien Hirsch. Montage : Yann Dedet. Son : Jean-Claude Laureux et Brigitte Taillandier. Interprétation : Sylvie Testud, Louis-Do de Lencquesaing, Philippe Duquesne et Yves Ulmann. Production : Why Not Productions.